Regreso. Roto. Todo está roto. Yo. Las hojas de algo que escribí para traducirlo al inglés y luego enviártelo. El perfil de las hojas arrancadas con rabia. Una orografía discontinua. Torpe. Hay restos de letras escritas con bolígrafo azul. Restos de una te. De un tú . De amor. Siempre. Nunca . Un…
La lágrima paciente
Matar de nuevo
Hoy más que nunca oigo la palabra “tradición” en boca de gente cuya misión es justificar en nombre de la misma actos execrables. Las tradiciones nos definen. Son las que conforman nuestra cultura. Nuestra forma de entender la vida. Las acciones que se han perpetuado a lo largo del tiempo una manera de ser y…
pantone 412 U
A pesar de la lluvia, Milagrito no se arredra en la diligencia marcial de su paso a primera hora de la mañana. Mis lumbares se resienten ante la contundencia del deseo del perro por escudriñar los olores de cada esquina. Milagrito husmea y se para a cada instante en su afán de comunicar…
El jardín de Rosario
Cuatro de la tarde. Entro con la prudencia de los que adoran las horas del sesteo, ese tiempo exiguo donde el silencio enlentece el diario y los cuerpos se hacen horizonte en la penumbra que enturbia los sentidos y desdibuja las formas. Abro la puerta con el pudor de una mano sin nervio que…
talento
Alguien dijo que el talento es un don que dios nos hace en secreto y que nosotros revelamos sin saberlo y es que el talento es un accidente de genes, una dotación genética que va por delante del hábito y de la eficiencia. El talento es eso que imprime a lo que se ve un…
El tiempo de los perros
La lengua llega con la aurora. Entra tímida la luz desde la ventana. Constante, llega tamizada tras la cortina de loneta gruesa y recia. La lengua se ablanda adaptándose a los huecos de mi cuello recorriendo cada pliegue de mi oreja de manera placentera y voluntariosa. Se para en cada curva llenando de “rosa “cada…
Avo
Avo era una sopa que comían los judío en los campos de concentración de la Alemania nazi. Un caldo hervido con restos de verduras con el que llenaban sus estómagos de un calor desnutrido e incoloro que encarnaba pudorosamente sus mejillas hundidas. Un poquito de esperanza cálida en sus estériles calendarios. Dirección y realización: Pedro…
El abrazo solo
Es una lluvia lenta y tímida. Las gotas son como caricias que se quedan acurrucadas en los poros de la cara. Es traidora y certera. Te acaricia y te impregna. Cómo los buenos amantes, es una lluvia que se instala en tu cuerpo poco a poco. Me refugio con los hombros húmedos debajo de un…
La moda ávida
Hablar de moda flamenca es hablar de algo nuestro. Solo nosotros la hacemos.Se piensa aquí.Se cose aquí. Está en nuestro ADN. Hacer moda flamenca no es vestir a nuestras mujeres para la feria con un vestido que desde unas coordenadas concretas torna formas,aplicaciones y tejidos cada temporada. Hacer moda flamenca es una actitud y una…
Abito
Hoy mi madre cumple 80 años. Mi regalo: una diadema de plástico, un bizcocho de limón, un ramito de girasoles,un libro de sopa de letras y un post. El que sigue. Lo he rescatado y hoy es para ella. Aberrante sería el adjetivo que emplearían los lectores para describir lo que se les antoja mi…